di Piero Petro Murineddu
Autunno, ma la pioggia vera e propria, quell’uggiosità che ti penetra nel più profondo del tuo essere, quei viali colmi di foglie secche, quei lunghi pomeriggi stravaccati sulla poltrona davanti alla finestra sfogliando il tuo libro preferito, quei malinconici umori che facilitano la composizione di un brano musicale con la vecchia ma amata chitarra classica che non cambieresti con nessun altra, quel sole benedetto e splendente che troppo presto va ad illuminare l’altra parte della Terra, quel piumone che se ne sta pazientemente ben conservato nella parte più alta dell’armadio…… ancora possono aspettare, grazie a Dio.
BALLATA D’AUTUNNO
Piove
là dietro la finestra, piove, piove
sopra quel tetto rosso e spaccato,
sopra quel fieno tagliato,
sopra quei campi piove.
Si gonfia di grigio il cielo
e il suono è già grondante di foglie,
si è profumato d’autunno
il tempo che si addormenta
mi sembra
un bimbo in braccio al vento
come in un canto d’autunno.
Una ballata d’autunno,
un canto triste di malinconia,
vien dietro al giorno che va via.
Una ballata in autunno,
pregata a voce spenta,
soffiata come un lamento
che canta il vento.
Piove
Là dietro la finestra, piove, piove
sopra quel tetto rosso e spaccato,
sopra quel fieno tagliato,
sopra quei campi, piove.
Io ti racconterei
che sta bruciandosi
l’ultimo legno al fuoco e poi
che la mia povertà
è anche di un sorriso,
che sono sola ormai
Ma io da sola son finita
e ti racconterei
che i giovani sono giovani
perchè non sanno mai
che no, non è la vita
la bella cosa che,
che loro gira in mente
io questo io lo so
Magari si potesse,
del domani e del passato
dire quello che ho sognato.
Ma il tempo passa
e ti canta pian piano,
con voce sempre più stanca,
una ballata d’autunno.
Piove
Là dietro la finestra, piove, piove
sopra quel tetto rosso e spaccato
sopra quel fieno tagliato
sopra quei campi, piove.